Rincón literario

YunkCurioso que en un foro tan joven, no hayan salido todavía títulos más actuales como la trilogía de Nocilla, por ejemplo.



Saludos



yo me lei el de nocilla dream, y me parecio un poco... mala?



no sé, me pareció que promete mucho, mucho a nivel teórico y a nivel práctico se queda en algo de humo. aunque tiene cosa interesates ese movimiento.



A mí me gustan autores como kafka, borges, dostoievski, bukowski, gentecilla de esa..

fw+1000, y el resto de la saga

Una breve historia sobre casi todo, Bill Bryson

Cualquiera de Perez-Reverte: saga de El capitan alatriste, la carta esferica

el manifiesto negro de Frederick ForsythEstos tambien los recomiendo, el último es de mis novelas favoritas. El resto me las apunto.

1984

Del viejo chiflado de Céline su mejor libro:

eplepard_urDel viejo chiflado de Céline su mejor libro:







Me lo han recomendado, dicen que es filonazi, xenófobo, y mala persona. Interesante 😄

kerkhoveMe lo han recomendado, dicen que es filonazi, xenófobo, y mala persona. Interesante 😄

Si a lo último terminó así el pobre, pero esta que es una de sus primeras obras es una joya literaria.

lolita de nabokov



qué despiste ponerlo tan tarde

pokernotecallalolita de nabokov



qué despiste ponerlo tan tarde

Nabokov es un genio.

pokernotecallalolita de nabokov



qué despiste ponerlo tan tarde

pregunto... a ver si alguien sabe la respuesta



¿puede ser "Lolita" dirigida por Kubrik en 1962 una de las pocas películas que no desmerecen el libro del que provienen?

Todos sobre Zanzíbar de John Brunner

Por poner alguno que no haya salido aún.

pokernotecallapregunto... a ver si alguien sabe la respuesta



¿puede ser "Lolita" dirigida por Kubrik en 1962 una de las pocas películas que no desmerecen el libro del que provienen?

No soy tan viejo y no la he visto :P pero que se me ocurran ahora el silencio de los corderos y el señor de los anillos cumplen estos requisitos imo

pokernotecallapregunto... a ver si alguien sabe la respuesta



¿puede ser "Lolita" dirigida por Kubrik en 1962 una de las pocas películas que no desmerecen el libro del que provienen?

Posiblemente, aunque no puedo opinar porque no lei el libro, pero la película es un peliculón.

Yo el único caso que recuerdo que me gustó más la película fue con Psicosis

Coetzee - La edad de Hierro

carPosiblemente, aunque no puedo opinar porque no lei el libro, pero la película es un peliculón.

Yo el único caso que recuerdo que me gustó más la película fue con Psicosis

El libro del silencio de los corderos está a años luz de la pelicula.

Acabo de leer La casa de los espiritus de Isabel Allende y estoy empezando 1984 de George Orwell

Mas recomendaciones (intentando no repetir):

3 Clásicos:

1) Dracula de Bram Stoker

[=verdana, Arial, Helvetica]2) Las aventuras de Sherlock Holmes de Arthur Conan Doyle (en realidad las obras completas de Sherlock Holmes)

[/]3) El retrato de Dorian Gray de Oscar Wilde

[=verdana, Arial, Helvetica]

3 más modernos:

1) La biblia de neon - John Kennedy Toole (si os encantó "La conjura de los necios" merece la pena ver los origenes)

2) American Psycho - Breat Easton Ellis

3) El padrino - Mario Puzo

3 Fantasía/Ficción:

1) Crónicas de la Dragonlance (cuando jugaba a Dungeon & Dragons me molaba esta trilogia y las otras dos trilogias que hay por ahi, más incluso que Tolkien a pesar de que literariamente sean peores)

2) La larcha marcha - Stephen King como Richard Bachman

3) Rebelión en la granja - George Orwell

3 Empresa:

1) Los siete habitos de la gente altamente efectiva - Stephen Covey

2) Inteligencia Emocional - Daniel Goleman

3) Organizate con eficacia - David Allen

3 Psicologia/Autoayuda/Espiritualidad:

1) El poder del ahora - Eckhart Tolle

2) El hombre en busca de sentido - Victor Frankl

3) Tus zonas erróneas - Wayne Dyer

[/]

Muy bueno la larga marcha. Pero si vas a citar un libro de orwell deberias poner 1984 antes que rebelión en la granja :P

BerbatoAcabo de leer La casa de los espiritus de Isabel Allende y estoy empezando 1984 de George Orwell

yo tambien estoy con los dos minutos del odio, el ministerio de la verdad, ingsoc y su put***dre 😉

laurenmaMuy bueno la larga marcha. Pero si vas a citar un libro de orwell deberias poner 1984 antes que rebelión en la granja :P

Lo estoy leyendo ahora mismo laureano y me mola. Rebelion en la granja, los viajes de Gulliver, etc molan por los varios niveles de lectura que tienen.

aparte ya lo habias sugerido tu, leche!

laurenmaEl libro del silencio de los corderos está a años luz de la pelicula.

Yo estaba hablando de lolita y decia que posiblemente fuese mejor la película, aunque no lei el libro.

Y estoy de acuerdo contigo 1984>rebelión en la granja

sin noticias de gurb



lectura liviana

pokernotecallasin noticias de gurb



lectura liviana

Lo lei casi en mi infancia (o sin casi) no esta mal, liviano si que es, para el veranito no esta mal, se acaba rapido.

pokernotecallapregunto... a ver si alguien sabe la respuesta



¿puede ser "Lolita" dirigida por Kubrik en 1962 una de las pocas películas que no desmerecen el libro del que provienen?

Matar a un ruiseñor, añado yo.

Últimamente estoy con la saga de Geralt de Rivia

Geralt de Rivia - Wikipedia, la enciclopedia libre

Soy muy aficionado a la fantasía y sf desde hace muchos años y los dos primeros libros son de lo mejor que he leído en estos temas.

En serio, nadie lo ha leído?

Me gusta mucho este hilo, alguna de cuyas sugerencias espero poder empezar a leer pronto.

Yo voy a recomendar obras de un género que apenas se ha mencionado hasta ahora: el policíaco.

Aunque decir que son "policíacas" quizá sea simplificar mucho, casi todas las novelas de Patricia Highsmith son fascinantes. Destacaría especialmente la saga de 5 novelas protagonizadas por el personaje Tom Ripley ("El talento de Mr. Ripley" es la 1ª de ellas).

Por cierto, a los que hayáis leído alguna de estas novelas y visto la serie "Dexter", ¿a que coinciden en más de un aspecto Dexter y Tom Ripley?

"El candor del Padre Brown" de G.K. Chesterton.

Este libro contiene 12 relatos breves protagonizados por ¡un cura católico!. El Padre Brown es un personaje entrañable y, a su manera, tan agudo como un Sherlock Holmes.

Con todo, lo que más me sorprendió no fue la brillantez (excepcional) de los argumentos de los relatos, sino su gran calidad literaria.

pokernotecallapregunto... a ver si alguien sabe la respuesta



¿puede ser "Lolita" dirigida por Kubrik en 1962 una de las pocas películas que no desmerecen el libro del que provienen?





No lo se por que no he leido el libro, pero si se que Kubrick era un jodido genio.



Una recomendación: Farenheit 451 de Ray Bradbury



Saludos.

pokernotecallasin noticias de gurb



lectura liviana

Buenísimo! y el Laberinto de las aceitunas también :D

Sobre libros y películas... a mí me pareció "el club de la lucha" mucho mejor película respecto al libro.

El médico Noah Gordon

El Médico (The Physician) es una novela del estadounidense Noah Gordon publicada en 1986. Catalogada en más de una ocasión como best-seller, ha batido récords de ventas en todo el mundo y se ha consolidado durante años como un hito en el ámbito de la novela histórica. Se trata, sin duda alguna, de la obra cumbre de este autor, que le permitió darse a conocer en el resto del mundo.

Es la primera parte de una triología compuesta por "El médico", "Chamán" y "La Doctora Cole".

y para mí el mejor libro que leí El conde de Montecristo 1 y 2 el Dumas este a mí me pareció un genio.

El conde de Montecristo (Le comte de Monte-Cristo) es una novela de aventuras clásica de Alexandre Dumas, padre y Auguste Maquet. Éste último no figuró en los títulos de la obra ya que Alexandre Dumas pagó una elevada suma de dinero para que así fuera — Maquet era un colaborador muy activo en las novelas de Dumas, llegando a escribir obras enteras, reescribiéndolas Dumas después. Se suele considerar como el mejor trabajo de Dumas, y a menudo se incluye en las listas de las mejores novelas de todos los tiempos. El libro se terminó de escribir en 1844, y fue publicado en una serie de 18 partes durante los dos años siguientes

os pongo uno de mis cuentos favoritos... curiosa redacción e historia linda



La señorita Cora - Julio Cortázar - Ciudad Seva

pokernotecallaos pongo uno de mis cuentos favoritos... curiosa redacción e historia linda



La señorita Cora - Julio Cortázar - Ciudad Seva

Gran Júlio Cortázar.

Un autor catalán, Quim Monzó tiene un libro recopilación de cuentos muy buenos 😄

Oliendo a tinta todavía, la última novela de John Irving: "La última noche en Twisted River"

Las mejores son las cuatro o cinco primeras: "El mundo según Garp o Una oración para Owen" tienen la frescura necesaria para engancharte desde las primeras páginas, pero en fin, incluso algo más decadente sigue gustándome.

Saludos

No se si habia un hilo mas reciente sobre libros, creo que no.

Acabo de acabar "Se busca una mujer" de Charles Bukowski y seguramente haya sido el libro que mas me ha gustado de mi vida (aunque ya lo he dicho de tantos que no se... 😫

Y bueno, el titulo no tiene nada que ver con el libro, es un libro de relatos, su estilo es puro "realismo sucio". Busca en cada relato llegar a lo mas profundo del alma humana desde las drogas, el alcohol, la violencia y el sexo.

Totalmente recomendado para personas inconformistas con la sociedad en la que viven.

Para quien se quiera hacer una idea de por donde van los tiros:

Charles Bukowski - Wikiquote

SzackacNo se si habia un hilo mas reciente sobre libros, creo que no.



Acabo de acabar "Se busca una mujer" de Charles Bukowski y seguramente haya sido el libro que mas me ha gustado de mi vida (aunque ya lo he dicho de tantos que no se... 😫



Y bueno, el titulo no tiene nada que ver con el libro, es un libro de relatos, su estilo es puro "realismo sucio". Busca en cada relato llegar a lo mas profundo del alma humana desde las drogas, el alcohol, la violencia y el sexo.



Totalmente recomendado para personas inconformistas con la sociedad en la que viven.



Para quien se quiera hacer una idea de por donde van los tiros:



Charles Bukowski - Wikiquote



Mm realismo sucio, el mejor genero! :D, apuntado a la lista de la compra :P



Ahora estoy con este, pedazo de libro de relatos, mezcla unos pocos con "ciencia ficcion realista en los años 60" y relatos sobre su vida en auswitch", el mejor libro de relatos que me he leido.







Y el siguiente es este







Que tiene que ser la ostia :P

"El mundo de Sofía" de Jostein Gaarder.



Este libro trata de hacer un recorrido por la filosofía occidental, desde los presocráticos hasta el siglo XX, un tanto peculiar. Un día, Sofía, una niña noruega de 15 años, recibe una carta en su buzón preguntando si estaría interesada en iniciar un curso de filosofía. Ella al principio duda pero después acepta y se inicia así toda la trama que hará de la filosofía un tema interesante y ameno ya que el autor consigue mantener al lector enganchado gracias a los episodios que Sofía vive.



En mi opinión, es un libro de obligada lectura (al menos en los institutos) ya que te muestra muchas corrientes filosóficas del pasado y aparte te cuenta una historia entretenida. No es un análisis profundo de los pensamientos de los filósofos, ni mucho menos, así que es de fácil lectura.

Szackac"El lobo estepario" de Hermann Hesse es mi recomendacion numero1, en realidad cualquier cosa escrita por Hesse me gusta

iba a poner lo mismo, seguramente el libro que más más más me ha impactado. He de releerlo.

Bueno, mi aportación:

De literatura clásica española, Tristana y La Celestina son brutales, una vez madurada la etapa en la que nos obligaban a leerlos con 12 años (ERROR).

Libro sencillito, melómano, romántico sin ser ñoño, y super gracioso, "Alta Fidelidad" de Nick Hornby. En esa línea, pero un poco más pretencioso y menos romántico, "Cosas que hacen BUM" de Kiko Amat. Aunque el libro que más me ha hecho reir es sin duda "Sin noticias de Gurb", mi eterno libro de lavabo xD.

La ciudad de los prodigios, es otro de Mendoza que ya han puesto. Es brutal, aunque todo lo que hace este hombre es maravilla pura.

Javier Marías es otro escritor que me encanta, "Mañana en la batalla piensa en mí, por ejemplo", también me encanta Millás, "El desorden de tu nombre", por poner una.

De clásicos universales, imprescindible "La señora Dolloway" de Virginia Woolf, "El retrato de Dorian Grey" de Wilde, "La piel de Zapa" o "Un asunto tenebroso" de Balzac, Madame Bovary, de Flaubert... en fin, todos estos son primeros espadas y obras típicas que os sonarán a todos, pero leerlas es un auténtico placer.

Mención aparte para "El Jugador" de Dostoyevski, que nos trata de cerca. Este hombre va en otra liga.

Me dejo muchos que también me han impresionado (Saramago, Tolstoi, Cortázar, Vargas Llosa, Allende, Valle Inclán, Unamuno, Baroja, Gª Márquez, cualquiera que me haya leído de cualquiera de ellos (de alguno de ellos sólo he leído uno, tampoco me lo voy a flipar 😫), pero ya es suficiente.

Quer

Mención aparte para "El Jugador" de Dostoyevski, que nos trata de cerca. Este hombre va en otra liga.

Tengo que ponerme ens erio con este tio y con Tolstoi, que no he leido nada de ninguno de los dos, alguna recomendacion mas sobre ellos?

Y para el que le apetezca salirse un poco de las novelas y le guste leer ensayo y filosofia me han gustado mucho ultimamente "el arte de amar" y "el miedo a la libertad" de Erich Fromm

SzackacTengo que ponerme ens erio con este tio y con Tolstoi, que no he leido nada de ninguno de los dos, alguna recomendacion mas sobre ellos?

Aunque lo tengo pendiente, "Crimen y castigo" de Dostoyevski, sólo me han hablado bien de ese libro.

SzackacTengo que ponerme ens erio con este tio y con Tolstoi, que no he leido nada de ninguno de los dos, alguna recomendacion mas sobre ellos?

Y para el que le apetezca salirse un poco de las novelas y le guste leer ensayo y filosofia me han gustado mucho ultimamente "el arte de amar" y "el miedo a la libertad" de Erich Fromm

Tolstoi... no he podido con Guerra y Paz, no sé qué hace falta para entenderla o disfrutarla, pero yo (espero que todavía) no lo tengo. Anna Karénina es la que me he leído y es muy recomendable. Quizás me haya pillado intentándola en una época mejor que la primera.

Dostoyeski, aparte de El Jugador, "Los hermanos Karamázov", no he leído más.

Tomo nota de los ensayos. En la carrera estoy leyendo bastantes, pero de temas muy exclusivos de ella, y tengo ganas de leer algo de algún tema "extraoficial" que me interese.

He acabado de leer la sombra del viento al princpio no me llamo la atencio pero he de decir que es muy buen libro , ambientado despues de la guerra civil en barcelona .

¿Habeis leido otras obras de Zafón?

Ahora estoy con un libro que compre en un "rastro" de estos que van todos a 3 y 6€ ,"Villa Dante" de Elizabeth Edmondson y en el tintero tengo "El ultimo jurado" de John Grisham que tambien me pille por 6€ y otro mas que tengo guardado el nombre en el sobremesa porque es un nombre raro XDD

Pero con vuestras recomendaciones tengo bastante que leer XDD

¿Alguien a leido "Mitologia en Nueva York"?

Contenido :

"Solo te pido una oportunidad. Esta es una apuesta a una sola mano. Si la gano yo, si logro convencerte a tiempo, no leerás una página concreta de este libro. Pero déjame jugar todas mis cartas y con mis reglas. Así comienza a contarnos su historia Daniel Rogers, un jugador infiltrado por la policía de Nueva York en el mundo de las apuestas ilegales para investigar los macabros asesinatos de Los Hijos del Azar, una sanguinaria organización que se juega la vida de sus víctimas a los naipes. Pero los acontecimientos darán un giero inesperado cuando se cruce en su camino Laura, una pintora sin éxito llegada a Nueva York desde algún lugar de Europa con la necesidad de vivir una aventura en la Gran Manzana que cambie su vida para siempre. Entre ellos nacerá una extraña atracción cuando descubran que sus destinos están unidos por Mitoligía de Nueva York, una novela de asesinatos que parece estar reproduciéndose en el mundo real. A través de ese misterioso libro y con la ayuda de una serie de personajes fascinantes, comenzará una carrera vertigionasa, de intriga en intriga, para averiguar la identidad de los asesinos. Un peligroso juego donde los límites entre la ficción y la realidad amenazarán con quebrarse para siempre.

Parece interesante....

Szackac

Acabo de acabar "Se busca una mujer" de Charles Bukowski y seguramente haya sido el libro que mas me ha gustado de mi vida (aunque ya lo he dicho de tantos que no se... 😫

no he leído nada de Bokowski y lo que estoy viendo sobre él me encandila mucho xD (la verdad, no tengo ni idea de cómo es que no ha caído nada suyo en mis manos nunca).

Hoy a la noche espero que Baltasar me traiga el e-book que le pedí, así que ya le instadaré caña. Supongo que no podré leer mucho hasta acabar los exámenes, porque tengo lecturas atrasadas a punta pala, pero ya te contaré. Tiene pinta de que me va a flipar :P

Yo ando leyendo "Crimen y Castigo" de F.Dostoiewski y La caida de los gigantes de Ken Follet, por ahora los dos me han sorprendido positivamente. Los recomiendo!

saludos

Querno he leído nada de Bokowski y lo que estoy viendo sobre él me encandila mucho xD (la verdad, no tengo ni idea de cómo es que no ha caído nada suyo en mis manos nunca).

Hoy a la noche espero que Baltasar me traiga el e-book que le pedí, así que ya le instadaré caña. Supongo que no podré leer mucho hasta acabar los exámenes, porque tengo lecturas atrasadas a punta pala, pero ya te contaré. Tiene pinta de que me va a flipar :P

No me termina de convencer lo del e-book... la sensación de ir a la librería mirar los libros... tocarlos , después de leerlo colocarlo en la estantería con todas tus lecturas... soi un carca jajajaja

andres1No me termina de convencer lo del e-book... la sensación de ir a la librería mirar los libros... tocarlos , después de leerlo colocarlo en la estantería con todas tus lecturas... soi un carca jajajaja

Desde luego, voy a tener una sensación agridulce. Pero es simplemente por ahorrar, que tengo que gastarme verdaderos dinerales en libros en la carrera, muchos de los cuales, a examen pasado, no volveré a leer en la vida.

Supongo que seguiré haciendo como con la música (bueno, espero comprar más libros que discos), y comprar los libros que creo que tengo que tener en mi biblioteca, que espero que siga aumentando :\

QuerDesde luego, voy a tener una sensación agridulce. Pero es simplemente por ahorrar, que tengo que gastarme [="Red"]verdaderos dinerales en libros en la carrera. [/]

Supongo que seguiré haciendo como con la música, y comprar los libros que creo que tengo que tener en mi biblioteca, que espero que siga aumentando :\

Yo este año he fotocopìado mayoria... se que no es legal pero soy asi... me gusta vivir la vida al limite XDD el año pasado tube que comprar 4 libros para una puta asignatura "Filosofia del derecho " una media de 40 pavos cada uno... mientras que fotopiado me sale a 10 mas o menos , 0,03 centimos cada pagina.

Fotocopiarlos es EV+ XD

Bukowski os lo descarto, es un bluff de dimensiones épicas, hinchado esta última década por gafapastas en internet, psudorománticos de la imagen de autor maldito, alcohólico y perdedor... porque su literatura no dice nada. Ahora tiradme piedras.

Se me viene ahora una recomendación a la cabeza: cualquier cosa de Terry Pratchett, que aún sin pretensiones, tiene un sentido del humor brutal. Echádle un ojo a su saga del Mundodisco. Qué pena que el Alzhaimer nos haya privado de más de sus obras.

Cambiando de tercio: La triología de La Espada de Joram de Weiss y Hickman.

Alguien antes recomendó La Ciudad de los Prodigios, 100% de acuerdo.

Neuromante de William Gibson, lo catalogan como "ciberpunk", ellos sabrán. Diferente y entretenido.

Tantas cosas...

Mr. AttBukowski os lo descarto, es un bluff de dimensiones épicas, hinchado esta última década por gafapastas en internet, psudorománticos de la imagen de autor maldito, alcohólico y perdedor... porque su literatura no dice nada. Ahora tiradme piedras.

Vaya yo estoy bastante lejos de los gafapastas, es mas, lo conoci a traves de un amigo mio perroflauta. No digo que sea Gongora escribiendo, pero me siento identificado con sus personajes y me divierto bastante leyendolo, se lo recomendaria a cualquiera.

SzackacVaya yo estoy bastante lejos de los gafapastas, es mas, lo conoci a traves de un amigo mio perroflauta. No digo que sea Gongora escribiendo, pero me siento identificado con sus personajes y me divierto bastante leyendolo, se lo recomendaria a cualquiera.

Pues pseudorománticos... :p

Hombre, no todos tenemos los mismos gustos lógicamente, lo cual es de agradecer.

Un saludo.

Josear1Yo ando leyendo "Crimen y Castigo" de F.Dostoiewski y La caida de los gigantes de Ken Follet, por ahora los dos me han sorprendido positivamente. Los recomiendo!

saludos

Me encanta Dostoiewski, te recomiendo Los Hermanos Karamazov si no lo has leído.

bueno chicos, me gusta muchisimo la novela contemporánea, desde q la descubri con Margarita y el profesor de Bulgákov, cada mes me he enganchado mas y mas a este tipo de novela, pasando por pocos pero grandes escritores como Primo Levi, Raymond Carver, Chuck Palahniuk, y tengo una mania que es comprarme la bibliografia completa de cada escritor del tiron, pues hace dos meses compre 8 libros de Haruki Murakami, me lei el libro de relatos Sauce ciego, Mujer dormida, a quien le molen los relatos subrealistas os lo recomiendo muchisimo, al igual q Fantasmas de Chuck Palahniuk o Cuentos Completos de Primo Levi, despues de Haruki me lei Tokio Blues, me gusto mucho, eso si no tiene nada de subrealismo, es un drama de amor bellisimo donde creo q cualquiera q lo lea y le guste minimamente la lectura se sentira enganchado con el protagonista, bueno..xD pues todo este rollo va porque hoy me he acabado Kafka en la orilla de Murakami tb, fue elegida novela del año por el New York Times, y lectores asiduos, es la mejor novela q me he leido jamas, os la recomiendo al 100x100, no se q decir de ella, mirar criticas por internet porque creo que el 99% de la gente la pone como buena. Asi q este es mi consejo del dia xdd

Os dejo un par de relatos de Murakami que estan dentro del libro Sauce ciego, mujer dormida.

Estaba hojeando distraídamente el periódico de la mañana cuando, en una esquina, descubrí el siguiente anuncio: «Famosos Pasteles Conitos. Concurso para la creación de los Nuevos Conitos. Gran sesión informativa». No tenía ni idea de qué diablos eran aquellos Conitos. Pero lo de «famosos pasteles» hacía suponer que se trataba de algún tipo de dulce. Yo soy un poco quisquilloso en lo que a los dulces se refiere. Y, como no tenía nada que hacer, decidí asomar las narices por la «gran sesión informativa». La «gran sesión informativa» se celebraba en el salón de un hotel e incluso ofrecían té y pasteles. Los pasteles eran, ¡cómo no!, Conitos. Probé uno, pero su sabor no me entusiasmó precisamente. Lo encontré empalagoso y la corteza me pareció demasiado reseca. No podía creer que a los jóvenes de mi generación les gustara un dulce semejante. Sin embargo, a la sesión informativa únicamente se presentaron chicos de mi edad, o incluso más jóvenes. A mí me asignaron el número 952 y, después, llegaron todavía unas cien personas más; es decir, que debieron de asistir a la reunión más de mil personas. Lo que no es poco. A mi lado estaba sentada una chica de unos veinte años, llevaba unas gafas de muchas dioptrías. No era guapa, pero parecía tener buen carácter. —Oye, ¿tú habías comido alguna vez Conitos? —le pregunté. —Pues, claro —respondió ella—. Son muy famosos. —Sí, pero no valen mucho la pe... —La chica me dio una patada en la espinilla y no me dejó acabar la frase. Los individuos a mi alrededor me lanzaron una mirada despectiva. ¡Qué mal ambiente! Pero yo puse cara de inocencia tipo Pooh, el osito barrigón, y dejé pasar la tormenta. —¿Tú eres tonto o qué? —me susurró la chica al oído poco después—. ¿Cómo se te ocurre venir aquí a criticar los Conitos? Mira que si te agarran los Cuervos Conitos, no sales de ésta con vida. —¿Los Cuervos Conitos? —grité sorprendido—. ¿Y qué son...? —¡Chist! —dijo la chica. La sesión informativa ya había empezado.

La abrió el presidente de «Confiterías Conitos» para hablar de la historia de los Conitos. Según uno de aquellos relatos de verdad incierta debías remontarte a la Era Heian para encontrar a no sé quién que hizo no sé qué a resultas de lo cual nació el primer Conito. El hombre llegó a decir que en el Kokinshû figuraba un Era que va del año 794 al 1185. De este periodo datan importantísimas obras literarias como, por ejemplo, Kokinwakashû o Genji Monogatari. (N. de la T.) Nombre con que popularmente se conoce al Kokinwakashit, una recopilación de poemas que se llevó a cabo alrededor del año 905. (N. de la E)

poema sobre los Conitos. Al oír semejante barbaridad estuve a punto de echarme a reír, pero, a mi alrededor, todo el mundo escuchaba con una cara tan seria que me contuve. También influyó el miedo que me inspiraban los Cuervos Conitos. La explicación del presidente de la compañía se alargó durante una hora. Aburridísima. Lo único que quería decir era, en definitiva, que los Conitos eran pasteles con historia. Pues podía haber acabado con una sola línea. Luego, salió el director general y nos informó sobre el concurso para la creación del nuevo producto. Ni siquiera los Conitos, unos pasteles famosos en todo el país que se enorgullecían de su larga historia, podían prescindir de la incorporación de savia nueva que hiciera posible un desarrollo dialéctico apto para responder a las exigencias de las distintas generaciones. Eso sonaba muy bien, pero lo que quería decir, en definitiva, era que el gusto de los Conitos estaba pasado de moda y que habían bajado las ventas, por lo cual querían ideas nuevas de la gente joven. Podía haberlo dicho así, tal cual. Al terminar nos dieron las bases del concurso. Elaborar un pastelito tomando como base los Conitos y presentarlo al cabo de un mes. El importe del premio ascendía a dos millones de yenes. Con esos dos millones podía casarme con mi novia y mudarme a un apartamento nuevo. Y decidí hacer el Nuevo Conito.

Tal como he dicho antes, soy un poco quisquilloso en lo que respecta a los dulces. Pasteles de anko, crema u hojaldre, puedo prepararlos de todos los tipos imaginables. Para mí era pan comido hacer en un mes el Nuevo Conito de la Edad Contemporánea. El día en que expiraba el plazo hice dos docenas de Conitos y los llevé a Confiterías Conitos. —¡Mmm! ¡Qué buena pinta tienen! Parecen buenísimos —me dijo la chica de recepción. —Son buenísimos —aseguré yo. Un mes después recibí una llamada de Confiterías Conitos diciendo que me personara en la empresa al día siguiente. Me puse una corbata y salí para allá. Hablé con el director general en la sala de visitas. —El pastel Nuevo Conito que usted ha presentado ha tenido una excelente acogida en la compañía —dijo el director—. Ha recibido muy buenas críticas, especialmente, ¡ejem!, entre el sector joven de la empresa. —Muchas gracias —le dije. —Por otra parte, ¡ejem!, entre los miembros de más edad hay quien dice que su pastel no es un Conito. En definitiva, ¡ejem!, que cabe hablar de confrontación de ideas. —¡Ah! —dije. No tenía ni idea de adónde quería ir a parar. Pasta de judías azucarada (N. de la E)

—En consecuencia, la junta directiva ha acordado pedirles la opinión a los señores Cuervos Conitos.

—¡Los Cuervos Conitos! —exclamé—. ¿Y qué son los Cuervos Conitos?

El director general me miró con expresión atónita.

—¿Usted se ha presentado al concurso sin saber quiénes son los señores Cuervos Conitos?

—Lo siento mucho. Nunca me entero de qué va el mundo.

—¡Menudo problema! —exclamó el director y sacudió la cabeza—. Con que ni siquiera conoce a los señores Cuervos Conitos... Bueno, ¡en fin!, sígame.

Salí de la habitación en pos de él, caminé por el pasillo, subí al sexto piso en ascensor y, luego, avancé por otro pasillo. Al fondo había un gran portalón de hierro. Cuando el director llamó al timbre, apareció un fornido guarda y, después de pedirle al director que se identificara, dio la vuelta a la llave y nos abrió la gran puerta. Unas medidas de seguridad extremas.

—Aquí dentro se encuentran los señores Cuervos Conitos —me explicó el director—. Los señores Cuervos Conitos son una familia de cuervos especiales que vienen alimentándose exclusivamente de Conitos desde tiempos inmemoriales.

Sobraba cualquier otra explicación. Dentro de la estancia, había más de cien cuervos. Se trataba de una habitación vacía, parecida a un almacén, de más de cinco metros de altura, con un montón de palos horizontales que iban de pared a pared y en los que estaban posados, unos al lado de otros, los Cuervos Conitos. Eran más grandes que los cuervos ordinarios y los mayores debían de medir un metro de largo. Incluso los más pequeños alcanzaban los sesenta centímetros. Al fijarme bien descubrí que no tenían ojos. En lugar de eso, sólo tenían pegado un bulto blanco de grasa. Además, sus cuerpos estaban tan embotados que parecían a punto de reventar.

Al oírnos entrar, los Cuervos Conitos empezaron a graznar a coro mientras batían las alas. Al principio creí que eran simplemente graznidos, pero cuando se me habituó el oído, comprendí que gritaban: «¡Conitos! ¡Conitos!». Sólo de mirar a aquellos pajarracos se te helaba la sangre en las venas.

El director sacó algunos Conitos de una caja que llevaba y los fue arrojando al suelo. Cien cuervos se abalanzaron a la vez sobre los pasteles. Y en su búsqueda desesperada de Conitos se daban picotazos los unos a los otros en las patas, incluso en los ojos. ¡Uf! ¡Con razón se habían quedado ciegos!

Acto seguido, el director fue esparciendo por el suelo unos pasteles, parecidos a los Conitos, que sacó de otra caja.

—Mire. Éstos son los pasteles de uno de los participantes que ha sido eliminado del concurso.

Los cuervos se arrojaron, como antes, sobre los pasteles, pero en cuanto se dieron cuenta de que no eran Conitos los vomitaron y empezaron a graznar con irritación. Gritaban:

—¡Conitos!

—¡Conitos !

—¡Conitos!

Sus graznidos retumbaban en el techo hasta clavarse en los oídos. —¡Mire! Sólo comen Conitos auténticos —dijo el director, convencido—. Las imitaciones ni las tocan.

—Conitos!

—¡Conitos!

—¡Conitos!

—Y, ahora, vamos a ofrecerles los pasteles que usted ha elaborado. Si se los comen, será usted elegido. Si no se los comen, será usted eliminado.

«¡A ver cómo va!», pensé inquieto. No sé por qué, pero tenía un mal presentimiento. Era un error hacerles decidir a aquellos bichos el resultado del concurso. Pero el director, haciendo caso omiso de mis opiniones, esparció profusamente por el suelo los Nuevos Conitos que yo había presentado a concurso. Los cuervos volvieron a abalanzarse sobre los pasteles. Y, acto seguido, empezó el jaleo. Algunos cuervos se los comían satisfechos, otros los escupían gritando: «¡Conitos!». A continuación, los cuervos que no habían podido coger ninguno clavaban excitadísimos el pico en la garganta de los que se los acababan de tragar. La sangre se esparcía por todas partes. Un cuervo cogió el pastel que otro había vomitado, pero otro cuervo gigantesco, al grito de «¡Conitos!», lo atrapó y le abrió el vientre en canal. Y, de este modo, empezó una batalla sin cuartel. La sangre llamaba a la sangre, el odio llamaba al odio. Se trataba sólo de unos insignificantes pasteles, pero éstos lo eran todo para los cuervos. Para ellos era cuestión de vida o muerte si los Conitos eran auténticos o no.

—¡Mire lo que ha conseguido! —le espeté al director—. Arrojárselos de ese modo, tan de repente, ha sido un estímulo demasiado poderoso.

Luego salí solo de la estancia, bajé en ascensor y abandoné el edificio de Confiterías Conitos. Perder los dos millones de yenes era una verdadera lástima, pero no quería ni oír hablar de vivir el resto de mis días acompañado de unos pajarracos como aquéllos.

Yo sólo hago la comida que yo quiero comer y me la como yo. Y los cuervos; ¡que se mueran todos pegándose picotazos los unos a los otros!

Cangrejo

Los dos descubrieron aquel pequeño restaurante por azar. Al atardecer del día que llegaron a la playa de Singapur se les ocurrió, sin más, meterse en un callejón donde acabaron topando casualmente con el local. Era una construcción de una sola planta, rodeada por una tapia de ladrillo alta hasta la cintura. En el jardín, donde crecían unas palmeras bajas, sólo había cinco mesas de madera. El edificio principal, hecho de argamasa, estaba pintado de un vivo color rosado. Sobre las mesas se abrían unas sombrillas de lona de tonos desteñidos. Como todavía era temprano, apenas había clientes. Sólo dos ancianos con el pelo corto, chinos al parecer, sentados el uno frente al otro a una de las mesas, bebiendo cerveza y picando de una variedad de platos en silencio. No decían una palabra. A sus pies, un perrazo negro con los ojos entrecerrados permanecía tumbado en el suelo con aire somnoliento. Por la ventana de la cocina se alzaba vapor de agua blanco, cuya forma recordaba la cola de algún espíritu, y se esparcía un delicioso olor a hervido. También se oían las animadas voces de los cocineros y el alegre entrechocar de los cacharros de cocina. El sol poniente hacía resaltar el verde de las hojas de las palmeras mecidas por la brisa.

La mujer se detuvo y permaneció unos instantes observando aquella escena.

—¿Y si cenáramos aquí? —dijo ella.

El joven leyó el nombre del restaurante junto a la puerta de entrada y buscó el menú. Pero fuera no había ninguno. Ladeó la cabeza.

—¡Uf! No sé. Eso de comer en un lugar desconocido, en el extranjero….

—Yo, con los restaurantes, tengo mucho ojo. Los sitios buenos los huelo enseguida. No fallo nunca. Créeme. Aquí se come bien. Estoy segura cien por cien. ¿Qué? ¿Entramos?

El hombre cerró los ojos y aspiró una gran bocanada de aire. No sabía de qué comida se trataba, pero realmente olía muy bien. Además, la apariencia del restaurante tenía algo que atraía.

—¿Crees que estará limpio?

La mujer le tiró del brazo. Estás cargado de manías. Tranquilo. Por una vez que hacemos un viaje largo, bien podemos ir un poco a la aventura, ¿no te parece? Eso de no salir del restaurante del hotel, la verdad, es un aburrimiento. ¡Va! Entremos.

Una vez dentro descubrieron que era un restaurante especializado en platos de cangrejo. La carta estaba escrita en inglés y en chino. La gran mayoría de los clientes era gente del lugar y el precio era módico. Según la explicación adjunta

al menú, en Singapur había infinidad de clases de cangrejos y se cocinaban más de cien variedades. Ambos tomaron cerveza del país, pidieron algunos de los tipos de cangrejo que más o menos pudieron identificar y se los comieron entre los dos. Las raciones eran generosas; los ingredientes, frescos y la condi-mentación, ligera.

—¡Qué bueno! —exclamó el hombre admirado.

—¿Qué te decía yo? Tengo un talento especial para descubrir buenos restaurantes.

—Pues sí, la verdad —reconoció el joven. Y este talento es más útil de lo que parece —dijo ella—. Comer es más importante de lo que la gente piensa. En la vida hay siempre un momento en el que debes comer algo bueno. Y, en esas ocasiones, el hecho de que entres en un buen restaurante o en uno malo, puede hacer cambiar tu vida por completo. En resumen, que te caigas de este o del otro lado de la tapia. Comprendo —dijo él—. La vida no es una broma. Exacto —dijo ella. Y luego levantó el dedo índice con aire burlón—. La vida no es una broma. Menos de lo que tú te imaginas. El joven asintió. Y nosotros hemos caído dentro de la tapia.

—Exacto.

—Pues, muy bien —dijo el hombre como si hablara consigo mismo—. ¿Te gusta el cangrejo? ¡Huy, sí! Siempre me ha encantado el cangrejo. ¿Y a ti?

—A mí también. Podría comer cangrejo todos los días. —Pues ya tenemos algo más en común —dijo ella. Y sonrió.

El hombre también sonrió. Los dos alzaron el vaso de cerveza y brindaron de nuevo.

—Volvamos mañana —propuso ella—. Restaurantes tan baratos y que sirvan platos de cangrejo tan buenos como éstos, se pueden contar con los dedos de una mano.

Los tres días siguientes acudieron al restaurante. Por la mañana iban a la playa, nadaban hasta hartarse y tomaban el sol, y por la tarde paseaban por la ciudad e iban a tiendas de artesanía a comprar souvenirs. Al anochecer, casi siempre a la misma hora, se dirigían al restaurante del callejón, probaban distintas variedades de cangrejo y luego volvían al hotel, hacían el amor con tiempo sobre la cama y dormían sin soñar. Unos días dignos del paraíso. Ella tenía veintiséis años y enseñaba inglés en un instituto privado femenino. Él tenía veintiocho y trabajaba en un gran banco, en el departamento de investigación financiera de empresas. Había sido casi un milagro que los dos hubieran podido tomarse vacaciones al mismo tiempo, y en aquel momento disfrutaban intensamente de aquellos días de libertad en los que podían estar solos sin estorbos. Ambos

se esforzaban en no sacar temas de conversación que significaran malgastar aquel precioso tiempo.

El cuarto día (el último de sus vacaciones), para cenar, los dos comieron cangrejo. Mientras extraían la carne de las patas del cangrejo con un delgado utensilio metálico, los dos hablaron de lo irreal y lejana que les parecía su frenética vida cotidiana en Tokio estando en aquel lugar, donde se pasaban los días nadando y comiendo deliciosos platos de cangrejo. Hablaron principalmente del presente. Durante la comida, el silencio cayó sobre ellos en varias ocasiones y, en cada una de ellas, ambos se sumieron en sus propias reflexiones. Pero no era un silencio incómodo. Porque entre ellos mediaban una cerveza muy fría y unos platos calientes de cangrejo.

Al salir del restaurante volvieron al hotel y, como de costumbre, hicieron el amor sobre la cama. De manera tranquila, pero satisfactoria. Luego, los dos se ducharon y, acto seguido, se quedaron dormidos. Sin embargo, poco después, el joven se despertó. Se encontraba muy mal. Sentía el estómago como si se hubiera tragado una pequeña y pesada nube. Corrió al lavabo, se puso en cuclillas, metió la cabeza dentro del inodoro y arrojó con fuerza todo lo que tenía dentro del estómago. Y dentro del estómago tenía montones de carne blanca de cangrejo. Ni siquiera le había dado tiempo de encender la luz, pero pudo vislumbrarlo gracias a la enorme luna llena que flotaba en el cielo. Respiró hondo, cerró los ojos y, sin cambiar de posición, dejó transcurrir el tiempo. Tenía la cabeza embotada y era incapaz de hilvanar las ideas. Simplemente esperaba. Luego le vino otra arcada, como una nueva ola que va a romperse a la orilla, y volvió a vomitar con fuerza todo lo que aún le quedaba en el estómago.

Al abrir los ojos vio que, sobre el agua del váter, flotaban sus vómitos convertidos en una amalgama blanca. El volumen era considerable. «¿Tanto cangrejo he comido?», pensó medio asombrado. «¡Uf! Si todos los días he comido esta cantidad, no me extraña que haya acabado vomitando. ¡Qué bárbaro! En estos cuatro días he comido cangrejo para dos o tres años.»

Sin embargo, al fijar la mirada, le pareció que aquella masa que flotaba por encima del agua se movía un poco. Al principio pensó que se trataba de una alucinación. La pálida luz de la luna crea estas ilusiones. De vez en cuando, alguna nube ocultaba la luna a su paso y, por un instante, la oscuridad se hacía más densa. El joven cerró los ojos, respiró hondo despacio y volvió a abrirlos. Pero no cabía duda. Aquella carne se estaba moviendo. No era una ilusión. Como si se crispara, la superficie de la carne temblaba nerviosamente. El joven se levantó y encendió con decisión la luz del baño. Y, al acercar la vista, descubrió que aquel temblor no era más que una multitud de gusanos blancos. Incontables, gusanos diminutos del mismo color blancuzco que la carne estaban adheridos a la superficie de ésta.

Volvió a sentir la necesidad de vomitar todo lo que tenía en el estómago.

Pero dentro ya no le quedaba nada. El estómago se le había reducido al tamaño de un puño. Mezclado con los vómitos, arrojó amargos jugos gástricos de color verde. A pesar de eso, bebió con ansiedad para enjuagarse la boca y volvió a vomitar. Luego tiró de la cadena para que el agua del depósito arrastrara todo lo que flotaba por encima del agua del inodoro. Tiró de la cadena una y otra vez hasta que no quedó nada. Se lavó bien la cara en el lavabo, se frotó con fuerza la boca con una toalla blanca limpia y se cepilló a conciencia los dientes. Luego apoyó ambas manos sobre el lavabo y contempló su cara reflejada en el espejo. Su rostro estaba demacrado, se le marcaban las arrugas, su tez tenía un tono terroso. No parecía su cara, sino la de un anciano exhausto.

Al salir del lavabo se recostó en la puerta y contempló la habitación. Su novia dormía profundamente sobre la cama. No parecía sentir nada. Con la cabeza hundida en la almohada, se la oía respirar sumida en el sueño. Su largo pelo le cubría la mejilla y el hombro como un abanico. Detrás del omoplato tenía dos pequeños lunares, uno al lado del otro, como dos gemelos. En la espalda se le destacaban con claridad las huellas del traje de baño. La clara luz de la luna penetraba silenciosamente en la habitación a través de la persiana y el mar nocturno hacía resonar el monótono rumor de las olas. A la cabecera de la cama, el despertador electrónico mostraba los dígitos de color verde. No se apreciaba ningún cambio. Pero también en el interior de la mujer había cangrejo. Aquel día por la noche, los dos habían compartido la comida del mismo plato. Sólo que ella todavía no se había dado cuenta de lo que pasaba.

El joven se hundió en el sillón de mimbre que había junto a la ventana, cerró los ojos y respiró de una forma pausada y regular. Se llenó los pulmones de aire nuevo y, cuando éste se enrareció, lo espiró. En la medida de sus fuerzas, intentó cambiar todo el aire que contenía su cuerpo. Al hacerlo, quería abrir todos sus poros. Se oía cómo le latía el corazón con unos latidos duros y secos igual que un antiguo despertador resonando en una estancia vacía.

Contemplando la figura de la mujer tendida sobre la cama, el joven imaginaba la multitud de diminutos gusanos que estarían pululando por el interior de su vientre. ¿Debía despertarla y decírselo? ¿Debía tomar alguna medida al respecto? Tras dudar unos instantes, el joven desechó la idea. Seguro que no sería de ninguna utilidad. Ella no se daba cuenta. Y ése era el problema más grave.

La tierra rotaba de un modo anormal. Él podía percibir su mudo chirrido. Algo había sucedido y el mundo había sufrido un cambio. El orden de una multitud de cosas se había alterado y ya era imposible volver atrás. Ahora sólo restaba que aquellas cosas que habían cambiado prosiguieran, tal cual, su avance hacia delante. A la mañana siguiente ellos regresarían a Tokio. Volverían a su vida cotidiana. Como si, en la superficie, nada hubiera cambiado. Pero él lo sabía. «Tal vez las cosas jamás vuelvan a funcionar bien entre esta mujer y yo. Quizá nunca más vuelva a experimentar hacia ella los mismos sentimientos que experimenté hasta ayer.» Pero no se trataba sólo de eso. «Quizá ni siquiera yo vuelva a llevarme

bien conmigo mismo nunca más», se dijo. «Nosotros, en cierto sentido, hemos caído de una alta tapia hacia dentro. Sin hacer ruido, sin dolor. Y ella ni siquiera se ha dado cuenta.»

El joven permaneció hasta el amanecer en la silla de mimbre, respirando en silencio. Durante la noche cayeron, a intervalos, varios agua_ ceros. De vez en cuando, las gotas de lluvia azotaban la ventana con fuerza, como si la estuvieran castigando. Cuando las nubes se alejaban, volvía a asomar la luna. Esto se repitió varias veces. Pero la mujer no se despertó. Ni siquiera se dio la vuelta. Sólo a veces le temblaban un poco los hombros. Él hubiera dado cualquier cosa por dormir. Cuando, tras un sueño profundo, se despertara, quizá ya todo se habría re-suelto y todas las cosas seguirían su curso, igual que antes, como si nada hubiese pasado. El joven deseaba con ansia atrapar el sueño. Pero, por más que alargó el brazo, no logró alcanzar el sitio donde éste se encontraba.

El joven se acordó de la primera noche, cuando pasaron por delante del restaurante. Los dos ancianos chinos del pelo corto, los platillos que éstos comían en silencio, el perro negro con los ojos entrecerrados a sus pies, los viejos parasoles desteñidos. Ella lo agarró del brazo. Todo parecía haber ocurrido en un pasado remoto. Pero en realidad hacía sólo tres días. Y durante esos tres días, a manos de una extraña fuerza desconocida, él se había convertido en un viejo infeliz de rostro macilento. En las solitarias y hermosas playas de Singapur.

Levantó ambas manos hasta situarlas delante de su cara y las observó con atención. Contempló durante unos instantes el dorso de las manos, luego les dio la vuelta y contempló las palmas. Tanto si la giraba hacia un lado como hacia otro, la mano se veía sacudida por un ligero temblor.

—¡Huy, sí! Siempre me ha encantado el cangrejo. ¿Y a ti? —oyó que decía la mujer.

«No lo sé», pensó él.

Algo amorfo le rodeaba el corazón, envuelto en un misterio profundo y blando. Ya no tenía la menor idea de qué dirección tomaría su vida a partir de aquel momento y qué diablos le esperaba a él en aquel lugar. Sin embargo, cuando el cielo del este empezó a tomar un color lechoso, él pensó aquello de repente. «Hay una única cosa cierta. De aquí en adelante, vaya a donde vaya, jamás volveré a comer cangrejo.»

Mr. AttBukowski os lo descarto, es un bluff de dimensiones épicas, hinchado esta última década por gafapastas en internet, psudorománticos de la imagen de autor maldito, alcohólico y perdedor... porque su literatura no dice nada. Ahora tiradme piedras.

Bueno, ya que tu lo infravaloras yo voy a hacer todo lo contrario, además mi bukowskiano avatar me obliga 😄

Bukowski es el mejor escritor que he tenido el placer de leer en mi vida. Sus relatos son oro puro y refleja como nadie la desesperación, la soledad y la locura. Ale, tenía que decirlo.

Además, si el pobre era un angelito: